Quanti anni avrà una conchiglia?
Non so dargli età
E solo a provarci
Il pensiero mi si scompiglia
Continuo ad osservare
Questa fragile meraviglia
Quelle sue linee delicate
Le une sulle altre accavallate
A significare
Giorni, notti, mesi e anni
Acqua, sabbia, sole e luna
Onde sopra mille altre onde
Linee disegnate
Le une sulle altre ormai addormentate
A raccontare di una vita che pulsava
E che ora è solo uno scheletro bianco
Ricordo imperfetto
Che danza nel letto
Monotono
Della risacca
Di fronte al rosso e al giallo
Di quella baracca
Da pescatore
Dove un tempo
Stanchi del mondo,
in silenzio ci rifugiammo
inseguendo
smarriti
un refolo d’amore…
Ne pubblichi poche ma sono comunque belle.
RispondiEliminaE' un periodo in cui ho tante e tante cose per la testa che riescono a 'passare' poche idee dedicate alla levità dell'anima...appena posso ne afferro qualcuna e mi spiace di non lavorarci bene su; le poesie sono una sorta di ricamo, potrei fermarmi a cesellare meglio le parole ma...mi scappano così:-)))
RispondiEliminaMeglio essere "impulsivi", in queste cose, che ragionarci troppo sopra e rischiare di rovinare quello che si voleva trasmettere. -:)))
RispondiEliminaHeheheh..ho già cambiato un verbo e un sostantivo..a ripensarci..:-)
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